Valkiria

Ayer ví la peli de Valkiria y me pareció muy entretenida.
Pienso que quizás le faltan momentos de acción. Y que de haber creado un ambiente más asfixiante a medida que avanzaba la trama, hubiera ganado bastante.
Porque en una película de la 2º Guerra Mundial que se precie, en la que no aparezcan soldados de la wehrmacht, con sus largas chaquetas, uniformes impecables y gritando como posesos a la vez que los buenos de la peli las pasan canutas para escapar en el último instante...Algún intento se atisba en "Valkiria", pero la cosa a mí no me acababa de cuajar.
Y Tom Cruise en el papel de Claus von Stauffenberg tampoco me convenció del todo. Creo que habría una serie amplia de actores a los que les quedaría mejor ese personaje.
Como siempre digo, opinión personal de alguien que no tiene ni zorra de cine. Y que opina que "Valkiria" es un film salvable, muy digno.
Lo mejor es comprobar cómo se han esmerado en retratar a todos los personajes históricos.
Puede verse a Hitler de una manera tan natural y allí presentado a todo color, con sus andares patosos y esos aires despreocupados. Que hacen que casi te agarres al sillón con más fuerza, sin saber si por el miedo que induce el realismo ahí representado, o por las ganas de estrangularlo con tus propias manos.
O el enano cabrón y tullido de Goebbels. Que aparte del asombroso parecido, se deja entrever en él su personalidad llena de inseguridades y de perro fiel de Hitler. Lo que no le influyó a la hora de ser todo un maestro del "panfleto"en ése asqueroso mundo que un mal día, un puñado de apestosos locos intentaron crear.
Una lástima también que la película se centre únicamente en el complot de la "Operación Valkiria". No me hubiese importado que la hubieran alargado más, que mostraran los nueve meses siguientes a su conclusión y represalias, cuando se suicidan toda esa panda de chiflados y los rusos entraban en Berlín, violando a las monjas y degollando a la flor y nata de las juventudes hitlerianas.
Creo que pierdo un poco el hilo...
En fin, una peli recomendable y respetuosa con la propia historia, salvo algunos pequeños matices.
Claro ejemplo puede ser el momento de la detención de los sublevados.
El veterano coronel Ludwig Beck, ante las posibles torturas que pudieran realizarle antes de ser fusilado, solicita una pistola para acabar él mismo con su vida.
En "Valkiria", tirando del cliché cinematográfico hollywoodiense, el bueno de Ludwig dispara el arma y pasa a mejor vida. En la realidad se cuenta que debido a los nervios, lo intentó por dos veces y no lo consiguió (¿quizá tenía la cabeza muy pequeña?), entonces le pidió a un soldado que acometiera él la faena.
Pero supongo que tampoco tiene mucha importancia.
O que si sale la escena de un tío intentando matarse por dos veces y no conseguirlo, le daría al film un toque demasiado "Benny Hill".
Pero lo cierto es que hoy no pensaba aportar una crítica tan poco ilustrativa sobre esta película, si no una foto histórica. Una verdadera joya.
Si el atentado tuvo lugar aquel 20 de julio de 1.944, justo cinco días antes se pudo haber realizado.
Esta instantánea es del 15 de julio. Von Stauffenberg es el caballero de la izquierda, el que va de blanco (aunque 5 dias más tarde el que tuviera ése "rol" fuera Hitler).
Von Stauffenberg quizá no sabía que le estaban realizando esta foto. Lleva un maletín y en su interior los explosivos para acabar con Hitler.
Aquel dia, por error en las comunicaciones telefónicas, se comenzó la "Operación Valkiria", pero tuvieron que abortarla y posponerla cinco días más.
¿Te imaginas en ése instante que Hitler le hubiera dicho a aquél tipo? ; "Que maletín más chulo, estoy por comprarme uno igual, a ver, a ver, déjame echarle un vistazo por dentro..."
Quién sabe, igual hubieran volado los de la foto por los aires y así hubieran sobrevivido más de 200 personas que fueron ejecutadas cuando se supo del complot.
Caprichos de la historia. Como cuando aseguran que de ese atentado Hitler salió ileso porque hubo un cenutrio al que le molestaba el maletín en la pierna, y que lo apartó de su radio de acción...

Su nombre es fuego

Una vez más, despierto de una siesta de hora y poco, y analizando un sueño.
Caprichosa la fotografía de arriba porque se asemeja fielmente a lo que recuerdo.
Tres coches. Varios amigos. Sólo tengo clara nitídez de ver allí a Don Enrique, Mariano y Álvaro.
El tema es que habíamos quedado en una explanada cercana a la carretera para reunirnos en grupo y partir hacia un destino confuso. Pirineos franceses tal vez.
Al resto de acompañantes, o los ví muy difusos o no me eran familiares. Incluso por ahí pululaba alguna moza de esas que, sin poder evitarlo, pones a funcionar el reojo más de lo debido porque sientes cierto interés hacia su persona...
El coche que sorprendentemente me tocaba conducir a mí, parece que pertenecía a una de las desconocidas aquellas. Ni más ni menos que un pedazo de Renault Fuego negro.
Desde lo que recuerdo, al llegar al lugar de encuentro, en la carretera hacía un sol de justicia y que nos cegaba de frente. En vez de aminorar la marcha, invadí el carril contrario para entrar de culo a un terraplén bajo la premisa de " Va, que seguro que no viene nadie, que se veían pocos coches por la carretera ésta". Si, huevazos hasta en sueños.
Al salir del vehículo pude contemplar cómo había quedado a escasos centímetros de un muro lateral y otro que se encontraba atrás. ¿Pedazo de sensores de aparcamiento los del Renault Fuego?
Y allí se presentó el resto de la tropa.
Es curioso, porque no recuerdo que bebiéramos nada. Sólo charrábamos.
Seguro que alguien trata de decirme algo...
Saqué una mochila del maletero y me puse a barajar en mis manos una serie de cds para ponerlos durante el viaje. Mientras escuchaba cómo de fondo alguien comentaba ; "Ya verás; Rata Blanca, Rata Blanca...". No negaré que había un par de discos de los argentinos entre ellos, pero también el "Live" de Ac/Dc, uno de Axel Rudi Pell, Bruce Dickinson...
Y el que más recuerdo con asombro; un tributo español a House of Lords. Acojonante.
Aparte de que los he escuchado bien poco, dudo que algún día les rindan tributo. Y menos por estos lares.
Ni que decir que no he podido contener la curiosidad y me he puesto a descargar un par de discos de ellos ahora mismo. No sea que me esté perdiendo algo.
Pero vamos. todo lo que me sugería esa banda hasta ahora es que fueron apadrinados por los Kiss y sonaban a un Hard Rock bastante amariconado...
Por la cantidad de cds que coloqué en la guantera, el viaje iba a ser largo de cojones.
Se respiraba buen rollo. Bromas y demás y seguía sin aparecer cerveza por ningún lado.
Justo en el mismo instante en que encendía el motor y que ya iba a anunciar lo de "abróchense los cinturones que vienen curvas"...
Va y me despierta el Carrillo en plena tertulia.
No, que no se me va tanto la cabeza. Era la radio. La cadena de música como despertador y el programa de "La ventana" que venía a rescatarme del sueño.
Pues la verdad, me ha jodido. Estaba todo expectante por ver que pasaba con el viaje.
Joder, que había seleccionado ya la música y todo.
Lástima no tener un botón de pause en el subconsciente.
A saber cómo seguía.
Quizá el Renault Fuego en llamas...
Siempre he creído que cada ínfimo detalle de un sueño tiene su significado. Que todo lo depositamos allí por algo.
Sean nuestras impresiones, miedos o deseos ocultos.
Así que no me queda más que mentalizarme de que; House of Lords no es precisamente el grupo de mis sueños. Y que los amigos, tampoco ni en sueños, me dejan pinchar música a gusto ni conducir.
Igual a Carrillo también tendría que pedirle explicaciones.
Pero, mira que era guapo el coche en cuestión. Y que anuncio más majo de la época.
Se nota que eran otros tiempos. Los del Vaquilla y el Torete. Coño, si es que parece que vaya destinada a ellos la publicidad..

Desde Rusia con ardor. Una noticia cachonda.

Región de Kaluga.
Tirando de Wikipedia, "ciudad y puerto fluvial a orillas del río Oká en el oeste de Rusia. Capital del óblast de Kaluga, es un centro manufacturero bien comunicado mediante varias líneas férreas".
Pues a las peluqueras de aquella zona también les hace justicia el último adjetivo.
Y la actividad manufacturera es más que aparente viendo lo que son capaces de hacer con sus propias manos. Y no sólo con ellas...
El pasado 14 de marzo, la peluquera de marras (y de amarres, como se verá más tarde) estaba a punto de terminar su turno en el Centro de Belleza donde trabajaba.
Olga, de 28 años se vió sorprendida por un atracador, Viktor, de 32. La edad podría haberla omitido, pero es que en el terreno sentimental a veces ésto es importante...
En el momento en que se suponía que el atracador, armado con una pistola, iba a salir con el botín de aquél nido de marujas, Olga le propinó un puñetazo y lo dejó K.O.
Mucho me temo que no sería lo que el pobre Viktor entendería en un principio cómo "un buen asalto".
Mucho metemo también... Ah no, que eso viene más tarde.
Al parecer, Olga ató al frustrado delincuente con el cable de un secador en un radiador. Lo amordazó y dejó abandonado a su suerte en la trastienda del centro.
Salió de nuevo al salón y dijo al resto de trabajadoras y clientas; "La policía está al caer".
Una a una fueron marchándose las personas de allí. Y viktor continuaba atado a un radiador, como aviso premonitorio del destino de lo que verdaderamente estaba a punto de sucederle después. Me imagino un "te voy a dar yo a tí calor"...
Cuando Olga quedóse sóla le espetó a Viktor a que se quitara la ropa interior e hiciera todo lo que ella le pedía. Porque si no llamaría a la Policía...
Le dio Viagra (aquí tengo un vacio informal porque en ningún sitio he leído la expresión "obligó").
Teniendo en cuenta que el 14 de marzo pasado fué sábado, pués la moza parece que decidió convertirlo en "sabadete"... Y a ello se entregó, por espacio de dos días.
Junto a un radiador, pero "purgando" a Viktor...
Según Life.ru , cuando la violadora de los saneamientos dejó libre al individuo, éste acudió directo al hospital, porque "había sido exprimido como un limón" y tenía los genitales bastante dañados.
Su siguiente parada (que ganas tendría ya el hombre) fué una comisaría para denunciar los hechos.
Cuando supo de la denuncia, Olga no dudó en declarar; ""Es un idiota"."Sí, lo hicimos algunas veces, pero le compré unos pantalones nuevos, le di de comer y de beber y luego, cuando se marchó, le regalé 1.000 rublos (unos 23 euros)".
Acto seguido (seguro que a Viktor tal expresión ya no le hace tanta gracia...) la peluquera también denunció al delincuente.
Ni que decir que la policía aún no sabe cómo reaccionar ante un caso así.
"No sé lo que va a pasar... podríamos encarcelar a ambos: a él por robo y a ella por violación", comentó un agente al medio de información anteriormente mencionado.
Titulaba el post "Desde Rusia con ardor", pero hay toda una serie de películas de James Bond que bien pudieran servir para una versión de cine porno con semejante historia.
"Vive y deja morir", cambiando adecuadamente los verbos; "Sólo para sus ojos", cambiando las finalidades ó"El hombre de la pistola de oro", cambiando seguramente el atributo..
Claro que personalmente optaría por un título algo más rebuscado y que resumiera bastante todo el embrollo, "Armado y querido". Suena incluso comercial.
Me pregunto si no habrá ganado en clientela el Centro de belleza o si Viktor en la actualidad no se dedicará a fabricar explosivos porque le parezca menos arriesgado. Me lo imagino dejándose el pelo hasta los tobillos por no volver a tratar con peluqueras y no creo que decida ganarse la vida honradamente montando calefacciones... Una instantánea de la violadora de los saneamientos.

Canción de la semana. Axel Rudi Pell.

Pues hoy le rindo homenaje a todo un Astérix de la eléctrica.
El germano Axel Rudi Pell y su banda. Que cuenta también con la que para mí es una de las mejores voces.
Un grupo muy melódico que siempre he tenido en gran consideración.
Un guitarrista con refinado gusto y buen hacer, que no cae en las acostumbradas escalas imposibles ni en los virtuosismos arriesgados de los que abusan otros.
El tema "Carousel " :

De canción curiosa, versión de Rainbow ; "The temple of the king".
Aparte de poner de manifiesto lo anteriormente citado, es que si uno cuando la escucha, no se le ponen los pelos cómo escarpias, creo que será porque no es humano...
Original y genial versión :

No debieras volverlo a hacer (Revolver)

Cerca de unas de 10 personas (fijo que serían consideradas menos, y no en cuanto a número) ayer me preguntaron por el estúpido episodio de faltar a una barbacoa y sus relacionadas consecuencias.
Pido perdón por esto a quien lea las siguientes líneas. Quien seguramente, pueda sentirse agraviado entre mis palabras o mal parido entre descripciones. Cuando lo más apropiado sería que lo último sólo me referenciara a mí...
Lo de repartir panceta sobrante entre desconocidos, y no atender a la consabida demanda cárnica, para terminar regalando morcillas a otros...
Creo que duele. O debe. Y de deber, debería.
Por culpa y despropósito de no acudir los estipulados.
Todo ello "a lomos"de quien no quiso obsequiar con su presencia.
Quizá en un intento de no dar la brasa.
Sería una cebada seguir con el tema. Guiño especial desde aquí para los que asaban mientras bebían cerveza...
Era coña.

Seguro que doraban, que no asaban.
Encima la carne se descomponía.
Poco duraba, hablando en plata;
aún saliendo de la misma parrilla.

Momento poético casi imposible. Rima asonante conjugando el momento carnicero, el ánimo de quiénes lo inducían, la joyeria y la Fórmula 1...
Faltando uno más para conformar un necesario y propio verso romance; siete fuimos los comensales que faltamos a la cita.
¿Constanza amasaba
y Lucía cernía?
- Pues siguen siendo 7...

En aquellos mismos instantes existió un Jinete descarriado. De los de lanza de fé y sentimientos encontrados.
De tan dudosa vida futura cómo de recuerdos asimilados.
Eran las 12.30 p.m. de un jueves para él no preparado. Y es que las noches de un miércoles pueden llegar a ser verdaderamente largas...
Largas cómo cuando no se te hacen, ni las quieres coger. Porque entonces si no, coges y te largas (En Sudamérica distinta acepción).
Justo en el preciso momento en que se sorprende frecuentando bares extraños. Conversaciones de barra y carajillos por un tubo, que no es lo mismo.
Un tipo con el que lleva charlando bastante rato le apunta, le avisa, o a lo sumo le recomienda muy expresamente; Mira, me caes bien. Conozco a ésos de ahí, los que acaban de entrar. Se del palo que van.Si te dicen algo, una vacilada o lo que sea, no hagas caso; son así. Uno ha salido hace poco de la cárcel y el otro ha vivido entre reformatorios. No hagas ningún caso...
Los chungitos, que tristemente ya no deben funcionar cómo grupo porque por lo que ví, ahora sólo son dos, se dirigen a quien terminaba de hablar, y con una sintonía continuada de desprecios le parecen saludar. Por calificarlo de alguna manera, porque cierto es que de súbito rompieron toda la armonía que acompasaba aquella noche-mediodía.
El expresidiario no parecía mal tipo.
El que se empeñó en volverse a formar una y otra vez entre centros que lo sometieran a una existencia algo cívica, y a lo largo de su vida, daba la talla de ser eso, el repetidor por excelencia; un auténtico gilipollas.
No recuerdo la vacilada que le soltó a Jinete...
Tampoco la de éste cuando se la soltó más gorda.
El expresidiario se lo llevó a tres metros del origen del conflicto, en el mismo bar. Un ambiente cargado y viciado.
La mirada del repetidor inútil siempre de fondo, desafiante y cómo a la espera.
El que anunció la aparición de los Chunguitos en el bar, ahora le apuntaba a Jinete que debería abandonar el lugar. Apropiado lo de "apuntar" cuando también te comentan que aquél imbécil llevaba pistola.
Sabe Mañitou, conocedor del destalento, que si nada le indican, el que desafía al viento se hubiera marchado en pocos minutos. Porque no había buen rollito en situaciones semejantes.
Cómo sabe Mañitou que por culpa de ello, el Jinete se quedó allí por espacio de más de una hora.
Continuo juego de miradas con alguien que no te gusta un pelo. Que cosas.
Porque una exuberante rubia que sepas que lleva pistola, seguro que no es lo mismo...
Y perdiéndose una barbacoa con los colegas. Sumamente alcoholizado y sin saber ni en que hostias de día vivía.
¿Jueves al mediodía?
Cuando llamaban los buitakos para el evento parrillero creía que le estaban tomando el pelo.
Tras llegar a casa, acostarse y demás, oye en la radio que en un bar cercano a su casa han disparado a alguien. En un garito de la avenida Madrid.
Inconscientemente, se pregunta; ¿ no habrá sido...?
Pero no, va a ser que no iban por ahí los tiros...
Moraleja final que uno saca del asunto; Te puede joder no acudir a una barbacoa. No se porque coño cuento algo que ya no pensaba contar y encima en 3era persona.
Y lo último, y más importante; que gente más maja puedes llegar a encontrarte camino a casa y en los bares de toda la vida. Lo digo porque hoy mismo me he vuelto a encontrar con uno de los maderos que relataba en un anterior post, y me ha pagado el almuerzo.
Y vaya si se alegraba de verme.
Ciertamente, espero que otros, no.
La definición final para la gente que trata de romper tan hermosas moralejas, ¿¿pudiera ser la de "Tontobala" ??

Anarchy in Leciñena

Corto y pego una noticia aparecida hoy en el Heraldo.
Porque hay historias que merecen publicidad y supongo que concejales de cultura que si saben hacer bien las cosas.

La fantástica historia de los irreductibles rockeros de Leciñena

La idea surgió tras un concierto. Ante la evidencia de ser una de las localidades con mayor densidad de grupos de rock en el mundo -siete, por 1.200 habitantes-, el Ayuntamiento de Leciñena decidió alimentar su particular 'movida' con ilusión corporativa: concierto de todos ellos, hacia el final del verano de 2007. El éxito cosechado ante una audiencia devota, en la que también había personal de los pueblos cercanos, convenció a los ediles de perseguir una meta más ambiciosa: grabar un disco recopilatorio con lo más granado de la producción local. Esa ilusión se materializó hace cuatro meses, con el punk y en hardcore como hilos conductores de la apuesta, y es todo un orgullo para la parroquia leciñenense. Desde Zaragoza, de hecho, se mira de reojo -con una mezcla de incredulidad y admiración- esta iniciativa que parte del Consistorio monegrino, tanto en el aspecto motivador como en el logístico, y que ha servido para que los grupos involucrados tengan más alcance mediático del que nunca imaginaron al juntarse por primera vez para trabajar una canción.

Precarios (garaje punk), Los Peloskoba (punk rock), Madchickendog (punk y hardcore), Estoica (punk rock), Serruchazo (punk y hardcore), Cerebros Destruidos (punk) y Estado Kanibal (punk) son los actores de esta 'performance' que transita por el lado duro del negocio: los nombres de las bandas no evocan precisamente una oda a lirios primaverales. Historias extremas, estructuras simples y, sobre el escenario, directos a la yugular. Salvo alguna excepción con local propio, ensayan en los vestuarios del antiguo campo de fútbol.

Rosa Escanero, la concejala de Cultura, explica un poco la génesis del invento. "Primero fue el concierto, y luego dijimos '¿por qué no un disco?' Buscamos productor, presupuestos, elegimos y llegamos a un acuerdo con Juan Miguel, de Producciones Sin/Con Pasiones de Zaragoza, para grabar. Luego solo quedaba acordar la participación de cada uno de los siete grupos participantes: dos temas por banda, catorce en total".

El empeño del Ayuntamiento de Leciñena, según aclara Rosa, fue en bloque. "Yo hice de enlace, pero fue cosa de todos. Editamos 1.000 copias y la cosa ha ido bien, sigue habiendo discos a la venta en bares de Leciñena, a un precio muy cómodo: 3 euros. También se puede descargar en varias páginas de Internet". Efectivamente: en Megaupload y Rapidshare se encuentra el disco sin dificultad.

Los pioneros y el buen rollo

Alejandro, del trío garajero Precarios, representa al ala veterana. "Empezamos en el 95. Desde el 99 comenzaron a llegar los demás. Nos conocemos todos y siempre ha habido buen rollo, desde prestarnos los equipos a tocar juntos y promocionar lo de los demás".

Alejandro trabaja en un taller de maquinaria agrícola con Sergio, de Serruchazo. Las interconexiones, como es lógico, son muchas y variopintas: familiares, laborales, amistad desde pequeños. "Los tres 'precarios' somos amigos desde críos, pero en un pueblo pequeño nos conocemos todos. En el último concierto de marzo, Estado Kanibal ya se había disuelto, pero tocaron: con su cantante y batería, y con gente de otros grupos que sabían sus canciones. Nosotros llevamos ya unos 150 conciertos, tres discos y queremos sacar un nuevo EP de cuatro temas en vinilo".

Mariano es bajista de Estoica. Llegó al grupo en 2002. Tienen dos guitarras, el original y el que le suplió: cuando el otro quiso volver -había dejado el grupo por problemas personales- decidieron mantener al nuevo. "Solo hemos grabado los dos temas del cedé, pero tenemos una docena de canciones propias y nos curramos las versiones en concierto: Barricada, Reincidentes, Platero y Tú...".
En Estoica hay estudiantes, desempleados, empleados por cuenta ajena e involucrados en negocios familiares. La música les une. "Sí llama la atención que haya tantos grupos en Leciñena. Un compañero de trabajo de San Mateo tenía un grupo, Embrutecidos, con el que tocamos varias veces. Cuando supo de la grabación bromeaba diciendo que allí el Ayuntamiento lo tenía más fácil, son casi 3.000 habitantes y prácticamente solo había una banda activa".

Jorge, de Madchickendog, no se corta al reconocer que se metió en la música para ligar. "Claro, como casi todos -ríe- pero el asunto ha durado nueve años: nos gustaba lo que hacíamos. Con el disco nos despedimos como grupo. Nuestro cantante, Franchi, está en una banda de Zaragoza, Gen, que tiene varios discos. Yo ando en Slivers".
Rosa Escanero no sabe cuál será el próximo paso. "Bueno, ahora estamos aún con esto. El futuro dirá".

Tercer acto. "Eternidad de un instante"

Menos mal que estoy de vacaciones y que llevaba dos días sin salir de casa. Porque despertar a las 10 de la noche hoy y no tener claro la hora de llegada, faltar a la cita parrillera que tenía por la mañana con la tribu Buitaka en la fuente La Junquera, y preguntarme cómo ayer no recibí algún navajazo, es toda una exposición de ideas resacosas en éstos mismos instantes...

Dichosos carajillos de última hora. Tremenda la gente que no duda en mantener conversaciones en bares de dudosa reputación. Y chungas las personas cuya vida ha discurrido entre reformatorios y cárceles.

Cómo temerario es Jinete por defecto, y en todas sus acepciones.

Hay veces que uno debería establecerse donde comienza el riesgo. Adquirir algo del sabio y recurrente miedo. Pero existe quien no encuentra el talento necesario ni para tal razonamiento.
Pero eso es otra historia. Que hoy no me apetece narrar, porque ya es tarde, necesito cenar algo, ducharme. Y digo yo, que también después habrá que salir...

Así que hoy aportaré un buen disco del que llevo un par de días bastante enganchado.

Descubrí una web interesante de descargas, y con ello a un grupo mejicano muy melódico.

No es Heavy al uso. Más bien rock baladístico (curiosa expresión sin duda).

Es un disco al parecer, muy díficil de conseguir.

Y el típico que cuanto más escuchas, más lo abrazas...

Remitámonos a una primera escucha en la que es la balada por excelencia del disco. Importante es oirla hasta el final y así disfrutar con la progresión que va alcanzando la voz :

Enlace para descargar el disco :

http://rs232gc.rapidshare.com/files/204484588/Tercer_Acto_-_Eternidad_De_Un_Instante.rar

Aporto también la web en cuestión y el post donde describen el grupo :

http://www.newwebstar.com/index.php

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He aqui uno de los discos de hard rock más buscados en los últimos años. Eternidad de un instante fue producido por la ahora extinta Melody, siendo esto un experimento de la disquera, ya que dada la gran aceptación del movimiento Rock en tu idioma aposto por esta agrupación, que por cierto y contrario a lo que solian hacer se trataba de jovenes con verdadero talento musical y no de aquellos grupos pre-fabricados.Este disco se grabo, mezclo y masterizo en su totalidad en Los Angeles California, siendo esto una clara seña de la apuesta que se hacia por 3er acto.

El disco no vendio lo esperado, claro no se podian equiparar las ventas con sus compañeros de discografica: Los Bukis, Tigres del norte etc. Así que este disco fue descatalogado.

Tiempo despúes el vocalista se integro a una agrupación llamada Agora, quienes han logrado destacar en el competido mercado del metal mexicano, si bien su estilo es más bien un hard rock progresivo. Debido al pasado de Eduardo Contreras, muchos fans comenzarón a buscar el disco de 3er acto, que muchos creen -de manera erronea-, que es el primer disco de Agora.

En 2005, se logro re-editar este disco e incluso se incluye una nueva nota a manera de retrospectiva del mismo Eduardo. Esta re-edición ha permitido a mucha gente valorar la calidad musical de 5 talentosos jovenes mexicanos, que lograron plasmar un muy buen disco que figura de manera importante en la historia del rock mexicano. De hecho su guitarrista, Gustavo Hermosillo toca actualmente con Los Angeles del Infierno.

Eduardo Contreras - Voz

Gustavo Santana - Guitarra

Froylan Aparicio - Bajo

Rafael Escalona - Teclado

Carlos Muños - Bateria

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Lo que no entiendo es que nombren al actual guitarrista de los Ángeles y que en los créditos no figure, pero bueno., buena web en todo caso, y buen grupo aunque durase "La eternidad de un instante".

1612

1612 : Chroniki smutnogo vremeni.
Buena película rusa que mezcla historia, ficción y fantasía por partes iguales.
Del año 2007. Un largometraje que casi alcanza dos horas y media de duración.
En mi opinión, no se hace nada pesada y está narrada a un ritmo frenético de los de antaño.
Si juntáramos "Alatriste", "La princesa prometida" y "El Señor de los anillos", creo que el resultado posible sería éste film.
La trama en ciertos momentos es algo liosa, y el personaje más carismático muere a mitad de película, pero por lo demás, es más que aceptable...
Principios del siglo XVII. En Rusia impera "La Era del caos".
Años de confusión por ver que zar se sentará definitivamente en el trono, mientras la guerra entre polacos y rusos tiene lugar.
Una época que más tarde daría paso a la primera dinastía de los Romanov. Cómo debieron de ser aquellas batallas para que finalmente éstos últimos consiguieran permanecer en el poder más de 300 años...
El film muestra la crueldad propia de ese tiempo. Con una historia de amor de trasfondo, el conflicto religioso entre católicos y ortodoxos, y poco aplicable lo último también a los métodos de unos y otros para conseguir sus fines.
Como protagonista, un esclavo que se fuga. Que más tarde sirve a un mercenario español y que, cuando muere éste, ocupa su lugar. Haciéndose pasar por él.
Curioso de cojones.
El que hace de mercenario es Ramón Langa. Quíen en la vida real también es actor de doblaje y ha doblado casi la totalidad de las películas de Bruce Willis.
Anotar también que sus primeras interpretaciones fueron doblando al zorro de "David el gnomo".
Y creo que ahí, sus dotes artísticas se reflejarían bien poco.
En "1612" el papel, lo borda.
Si ya es curioso que aparezca en semejante escenario un mercenario español, no lo es menos que para más señas hagan ver que es asturiano, y que no se corta a la hora de cantar una típica nana de su tierra, el "Agora non".
Cuando muere, el esclavo que ocupa su rol no duda en farfullar "hijo de puta" y "mierda" a cada instante para no revelar su condición de no español. Hasta que la princesa, que parece tener algo de culturilla, le informa de que eso son vocablos mal vistos entre los castellanoparlantes.
Si llego a saber antes que en la versión original se pronuncian en perfecto español, seguro que me da por verla subtitulada.
La puesta en escena es muy interesante. Ver desfilar a arcabuceros, mosqueteros y piqueros con sus tácticas de lucha y formaciones.
A los húsares polacos, los famosos "caballeros alados", montados en sus caballos y despreciando la vida a golpe de sable.
Vale que haya mucho efecto especial de ordenador, pero anda que no mola...
El momento antes de llegar los polacos a Moscú con el consiguiente intento de asalto a una fortaleza, simplemente es genial.
Expresada la lucha sin reparos. Parece que vaya a salpicarte la sangre.
Con toda su crudeza.
Como dice uno de los que están en medio de la refriega; "Lo más puro de ésta tierra es su abono". Una buena simplificación.
Y creo que no se ceban con el metraje, pués la batalla final en las llanuras de Moscú duró tres días seguidos, cosa que aquí sucede en unos 12 minutos.
El rollo más místico lo pone una especie de anacoreta ortodoxo que recuerda a Gandalf. Y que puede ver el futuro.
El tío no se baja del árbol en el que está subido desde hacía años, hasta que no presiente que tantas guerras por fín han terminado.
La ficción alcanza sus cotas más elevadas cuando los nobles y religiosos se debaten en proclamar al supuesto mercenario español cómo nuevo zar.
La verdad es que en la película, los nacidos por aquí salímos bien parados.
Sin darme cuenta, parece que la haya contado en su totalidad, pero a pesar de ello, mantengo que merece la pena verla.
Dejo un par de escenas cortas que me han gustado mucho y que me he molestado en subir.
Y cómo no, una curiosidad del Youtube. El "Agora non" interpretado por el cantante de Avalanch mientras probaba sonido en algún concierto...

Primero una partidita a los dados :

Después una lección de esgrima impartida en sueños. El español enseñando a luchar al protagonista :

Y el "Agora non", que tiene su punto :

Principio y fin

Como ya tardaba mucho, un temazo.
Adrian Barilari, "Principio y fin" :

El regalo robado y el aprendiz de poeta

Cómo reflexión tonta y poco producente.

¿Existe algo peor que robar a alguien una agenda de publicidad de conocida marca de licores?

Sin lugar a dudas, si.

Peor es haberle echado el ojo antes, que desapareciera de tu vista, y que después otra persona te la regale...

Y sin que fuera persona especial alguna, ni quien obsequia, ni el titular, impregnarte de ese olor a nuevo,embadurnarte de líneas ni siquiera trazadas o imaginadas y aún asi, quererle hacer a esos escritos inexistentes, participe de tu perdón. Quizá tales extremos no debieran conocer piedad.

Quien asegura tamaña tontería, acaba de retirar la cinta que la cierra, para abrir su lomo de imitación de cuero y escribir en primera página;

Llegaste hasta el exhibicionismo de una pluma, como un otoño no declarado.

Entre el calor aparente e imposible que intentaban tus manos, unos dedos arriesgados dejaban pasar sus hojas...

Ante el inminente frío que desafiarían tus "no notas".

Si, estoy fatal. Con vistas de ir al psicólogo, pero sin consultarlo con la agenda.

El día en que sentí cierto respeto por Sofía Mazagatos

Si es que suena raro de cojones:
Ayer salí de juerga, para variar, e intentando llegar a casa pronto porque tenía una cita, al día siguiente, que escapaba a mi más ocurrente comprensión.
Quedé a las 11 de la mañana del sábado para hacer de modelo...
Para quien se resigna a interpretar su cara y su físico como castigo de Dios, o suerte satánica, no deja de ser toda una novedad.
El artífice del incompresivo evento era el Richal de Capazo.
Más aún a tener en cuenta. Un tío heavytrón cómo él, que incluso tiene una saga de tebeos que se basan en su vida, obras y artes. Pués había contado conmigo para realizar una serie de fotografías que presentar cómo trabajo.
Concretamente publicitario, para una empresa de insonorizaciones.
Del estilo de apreciarse un peludo con una guitarra en imágenes y una especie de slogan debajo: "¿necesitas aislamiento acústico?"
Nunca había contemplado mi vida así; puro marketing.
Yo, que siempre he intentado rehuír del cliché de Heavy medular y metido ahora en semejantes chances...
Pués como supongo que tenía que prepararme para el papel, la noche del viernes fué un contínuo "jaja" y llegué a casa sobre las 9 y pico de la mañana.
Hora y media de sueño que sirvió más bien poco para la reflexión.
Recuerdo estar con el Richal la noche anterior y comentar "¿una guitarra morada? Pués si yo tengo toda una Washburn de punta de flecha y de camuflaje..."
Dicho y hecho.
Por supuesto que llegué tarde a la quedada. 11 y media serían.
La que se camufla a la espalda, y otra más de mis habituales resacas cargada en la cabeza.
En el bus debía tener todo el aspecto de alguien que fuera a ensayar. Pero con la vida real y sin necesidad de hacerlo con instrumentos...Hostias cómo sentía la cabeza...Si es que todo requiere su preparación.
Cuando quise darme cuenta, viajábamos cinco personas hacia Zuera en una especie de lata de sardinas con ruedas.
Allí iba a tener lugar la sesión fotográfica. Apropiado, porque cerquica queda la cárcel.
12 personas expectantes en un plató improvisado de garage. Y bien montado por cierto.
Una muchacha que, cómo viene siendo extraño, me conocía y yo no sé de qué, hacía de maquilladora y todo.
Quien se dispusiera a disimular mis ojeras esta mañana no sería una profesional; aquello tenía que ser trabajo de alguien que tuviera línea directa con Dios...
Y doy fé que lo hizo.
Jamás antes me habían maquillado. 10 ó 12 minutos en los que aguardaba a que terminara porque tenía toda la impresión de que me estaban convirtiendo en payaso.
Pero me miré en el espejo y no, todo lo contrario.
Acojonante, cara de sano y todo. Las ojeras se habían desvanecido hasta el extremo de verme los ojos incluso más pequeños. Totalmente cierto.
A esas alturas, en la casa del hermano del Richal, había un individuo rodeado de focos en el garage, vestido cual walquiria (tremendo....) recibiendo ráfagas fotográficas y dando la nota. Más concretamente el "do", que era su palabra-patata para posar en las fotos.
Que grande."Doooooo"... Daba miedo y todo. La peluca rubia con trenzas, la panza cervecera y ataviado de cueros cómo iba, hacían el resto.
Y el siguiente era yo.
En la puta vida había repetido tantas veces mi ya famoso grito de guerra.

Uaaaaaaaaaaaaah !!
Entre calor de focos, la chupa de flecos cómo atrezzo y mi resaca infernal en la más aparente de las interpretaciones.
Por algo titulaba el post cómo el día que sentí respeto por Sofía Mazagatos.
Joder, si es que hasta requiere dedicación lo de posar para que te hagan fotos.
Realmente te sientes idiota, nada natural.
Haces algo que te parece salir de dentro y no sirve; tienes que mantener la pose para una mejor toma siguiente.
No me jodas.
Recuerdo mi frase del momento, "Sé que no va a sonar en la foto, pero espera. Es que tengo desafinada la guitarra..."
Y con una púa de cartón.
La verdad es que me he echado unas cuantas risas.
Y luego viendo las fotos en el ordenador. Joder, lo que hace el maquillaje y una buena cámara. Si no me reconocía.
Aquello parecía el Glenn Tipton en algún directo...
Tengo ganas de ver los resultados finales.
Y después, lo mejor.
Comida de la hostia. Ternasco, morcilla, chorizo, longaniza...
Y vino para pasar la resaca que no pasaba de crianza del 2004.
El hermano del Richal -Elige botella,¿cuál?- Pués no entiendo de vinos, pero éste que también es del mismo año y tiene la etiqueta dorada, seguro que está de puta madre...
Y también doy fé.
Ahora despierto trás dos horas de siesta que añadir al acumulado de ayer y aunque cansado, me digo ¿duchica y un ratico por ahí u que?
Dicho y hecho también...

4 de 300 en el test de frikie

Tenía una bandeja de entrada en el Messenger que ya echaba humo. Mira que mandamos emails chorras por otra parte...
El caso es que antes de desalojar del todo, me ha dado por ver alguno. Bendito sea el tiempo libre.
Después de enterarme que circulan por ahí seismil virus de naturaleza muy distinta: unos te hackean la cuenta, otros te borran los discos duros, otros te eliminan los contactos...
De comprobar que he recibido el puto correo de la leche reutilizada y los números que así lo atesoran, unas veinte veces.
De recibir emails de mal gusto que iban a saco contra la inmigración y contra "Zapatitos". O bajo un nombre atrayente, el típico mensaje de contenido escatológico.
Pués entre tanto material aberrante, aún he conseguido salvar cuatro videos cortos, que en mi opinión, se salvan de la quema.
El regimen de Franco :

Parece la cantera de los Picapiedra, pero no. "Montacargas en Mali".
Acojonantemente real. No quiero ni imaginar como sustituirán por esas tierras la labor de una hormigonera.

Éste no me lo acabo de creer del todo.
Se supone que son las consecuencias de comer el fruto con el que se hace el amarula en ciertos animales africanos. El "vaya trompa llevas" nació así, si es que es verídico.

Y el último de la selección si que me lo creo.
Es el futuro de las consolas o de las consoladoras, depende cómo se mire.

Santa Eulalia de Abamia. ¿Patrona de los desalmados?

Parece no pegar mucho el retrato de la imagen de arriba con las letras que lo acompañan.
Pero eso es muy relativo.
El primer sepulcro que tuvo Don Pelayo, antes de que trasladasen sus restos a Covadonga, fué en la iglesia de Santa Eulalia de Abamia, en el concejo de Cangas de Onís.
Hará cosa de un año que terminaron su restauración.
Restauración, según diccionario : Conjunto de procesos dedicados a la preservación de los bienes culturales para el futuro, devolviendo la eficencia y originalidad a un producto de la actividad humana o natural.
Si los encargados de conservar el patrimonio se centran tan sólo en el primer punto, los resultados tienden a ser como las fotografías que cierran estas líneas.
Porque si se trata de "preservar", bien pudiéramos cualquier dia arrojar toneladas de hormigón sobre el Valle de los Reyes, para que descansaran sus tumbas de otras amenazas que les deparara el paso del tiempo.
O vestir al ejército de guerreros de terracota con ropajes de neopreno que facilitaran más su conservación.
Claro que, como la definición antes citada indica en uno de sus puntos, bien aparente se muestra el apartado de "originalidad" en la iglesia que nos ocupa.
Hay quien ya ha bautizado éste innovador concepto del arte como el "nuevo románico amarillo asturiano".
Algunos expertos indican que es muy probable que en su época tuviera un color similar.
Pero como comentan en éste interesante enlace , donde amplian la noticia, multitud de monumentos de la antigüedad no tenían el aspecto que tienen ahora.
Pero no nos gustaría en absoluto que los restablecieran en la actualidad tal y como fueron concebidos.
Porque «La mayor gloria de un edificio no está en sus piedras... Su gloria reside en su edad»
Y semejante estucado... ¿ Estarán esperando a una cuadrilla de raperos que realicen las últimas pinceladas con graffitis ?
Ver para creer, el antes y el después :

Simposio Mundial sobre Teorías de la Conspiración

Poco más de una semana hace que se clausuró en Valencia el II Simposio Mundial sobre Teorías de la Conspiración. O lo que es lo mismo, otro eterno "hay gente para todo".
Cito textualmente la información aportada por el Diario Crítico de la Comunitat Valenciana :
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Más de un centenar de personas inscritas en esta segunda convocatoria del foro, los temas que se analizarán en las diversas sesiones abordarán las relaciones entre política, paranoia, televisión y espacio exterior.
En la jornada inaugural del encuentro, que se prolongará hasta el próximo sábado, 4 de abril, intervendrán ponentes como el periodista Javier Cavanilles, que disertará sobre el lado "oscuro" de Obama, y el ufólogo Vicente-Juan Ballester Olmos, que centrará su exposición en en fenómeno OVNI.
También estará presente el periodista, escritor y "agitador cultural en los ratos libres" Mike Ibáñez, que, además, es uno de los coordinadores de este proyecto.
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Bueno, pues si alguien pensaba que a pocas conclusiones se podían llegar con tan jocosas reuniones; está muy equivocado.
La guinda del evento parece que se encargó de ponerla el "agitador" anteriormente mencionado. Quien con un Sí rotundo afirmó que, Jordi Hurtado, presentador del concurso "Saber y ganar" de TVE, está muerto en la vida real.
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Jinete sin fronteras

Que duro se hace volver al trabajo y a la vida rutinaria trás tantos días de fiesta.
Oye, y que gente más maja se encuentra uno por ahí.
Desconociendo si es que estoy desarrollando alguna habilidad especial después de tantos años de noches verbeneras y de fiestas de guardar, realmente es un no parar de conocer a gente nueva.
En los interiores de una macrocárcel quizás no, pero en el mundo inmediato que nos rodea, creo que eso es bueno.
Situaciones surrealistas a veces, que no siempre son causadas por tí.
Me remito al finde anterior como ejemplo.
Un sábado en el que me prometí volver a casa a una hora decente. Como intentando demostrarme a mi mismo que era capaz, decisión tan inverosímil como mis horarios de llegada a casa habitualmente.
Serían las 6 y pico a.m.
Opté por renunciar al ETC... (Elías Tomando Carajillos) y acudir a un garito de chinos a almorzar; unos huevos fritos por su sitio.
Aún no había roto la primera yema cuando se me sientan en la mesa dos tipos de aproximádamente mi edad:
-Perdón la interrupción; ¿tú cuál dices que mola más, Deep Purple o Led Zeppelin?
Tras desechar la opción de que quizás el camarero oriental del bar pusiese nombres muy raros a los platos combinados, contesté que los Purple.
Mientras parecía que estuviese haciendo canibalismo, porque estaba apretándome unos huevos con bacon y poniéndome como un cerdo, mantenía una conversación musical con los dos encuestadores espontáneos.
Volvieron a pedirme perdón cuando vieron que ya había vaciado el plato y que seguíamos de coloquio.
Así las cosas, lo siguiente sin saber cómo, fué acudir a un par de garitos cerca de la Ciudad Universitaria. Carajillos,tubos y charradicas.
A uno de mis improvisados amigos le gustaba mucho la historia, que no sólo de música vive el hombre.
Uno sacó el tema de que tenía la nevera llena de birras y que su casa estaba cerca. Recuerdo que contesté con un " Pués es que realmente no os conozco de nada. Paso de despertarme dentro de un par de horas en algún rellano y preguntándome por qué tengo un riñón que se siente huérfano".
Claro que pensándolo friamente, a poco que se fijaran como trasegaba yo las cervezas, en seguida dariánse cuenta que de poco pueden servir mis órganos.
En todo caso, seguímos con la ruta de convivencias y entramos a unos cuantos garitos más.
La historia terminó cerca de mi casa, en otro bar, claro. Pasadas las 12 p.m.
A esas alturas ya me enteré que los dos mozos en cuestión trabajaban de policías nacionales. Pero chico, no creo que su actitud respondiera a que me estuvieran investigando...
Una despedida como si nos conociéramos hacía ya bastante tiempo.
-Joder, pués no creo que nos volvamos a ver, que nosotros no frecuéntamos los garitos ésos por donde sales - Dijo Poli 1.
-Bueno, nunca se sabe. Pero molaría que recuerdes éste día en caso de algún futuro control o algo parecido. Justo antes de decir "las piernas separadas, manos contra la pared y esas cosas" - Dije yo.
Así que el almuerzo aquel día fué cuando menos curioso.
Empecé a comer tocino y terminé con los de la tocinera...
Caso más reciente; el jueves pasado.
Cumpleaños de la Feliú en el Juan Sebastian.
A puerta cerrada, barril de cerveza recién pinchado y barra libre.
Es imposible encontrar otras once palabras que suenen mejor...
Pues lo pasamos genial. Ambiente parroquiano ¿30 personas? y risas y demás.
Pero claro, los que no sabemos cuando dar por finalizadas las noches...
Luego Z, Jarras y Trukutrú. Sin ánimo de cambiar.
Trás unos cuantos futbolines y ya bien entrada la mañana me dirijo sólo a un bar de abuelos, pensando ya en la retirada.
No se tampoco como comienzo a charrar con un tipo cuarentón que estaba en la barra.
Que si era albañil, que en su empresa fatal, la crisis, la vivienda...
Rondas y más rondas.
El jefe del garito resulta que es de un pueblo cercano al de mi madre.
Rondas y más rondas.
Un gran tipo aquel albañil con aspecto de vikingo. Tuve serios problemas a la hora de pagar porque es que no me dejaba.
Cuando empezaba a sacar chupitos de Jack Daniel's estimé que la cosa podía salirse de madre.
Más que nada porque ya debía ser el tiempo de vermout. Y abandoné el garito no sin antes hacerlo con otra despedida calurosa.
Andando, andando llegó a territorios de mi jurisdicción. Muy cerquica ya de casa.
Bueno, pués como ya he llegado, un último carajillo...
Aquí el camarero me conoce porque es eso, camarero. De ser bibliotecario seguramente no sabría de mi existencia.
Sin saber cómo tampoco, tengo conversación con una abuela hispano-helvética y facha.
Vaya mezcla.
Tenía unos ideales que hacían justicia con su reveladora edad...
Ah si ! Ya me acuerdo. Comenzamos a hablar por algo que comentó el camarero y que yo contesté " Más, más tenía que llover. Bueno para el campo y para que los encapuchados se queden en casa". En una clara alusión a las procesiones de Semana Santa.
Y entonces fué el momento cuando ella se dirigió a mi y cortesmente dijo; "Hay que respetar..."
La cosa ya degeneró cuando me hablaba de épocas pasadas y todos esos rollos.
Con Franco eso no pasaba...
A lo que inevitablemente llevé al terreno más apropiado. Comentando del poco paro existente en España en una época en la que había 2 millones de españoles exiliados. De la violencia machista que también existia en aquellos años oscuros, pero que la mujer se comía los palos y callaba. Y el gobierno todavía más.Y bla bla...
Recuerdo que al ver que la mujer hasta asentía y parecía razonar, me crecí y llegué a expresar ; " ¿Neutrales? Los suizos lo que són es unos mierdas. Que los lingotes que guardan en sus bancos ya saben bien de donde vienen ya..."
Y allí estuve un rato. Realmente desconozco cómo pudo aguantarme la abuela. Igual en cierto modo no era tan facha. O acabó creyendo que yo era abertzale y sintió miedo.
En resumen, el cumpleaños de la Feliú, saliendo de casa a las 23 horas de la noche, terminó en mi caso a las 17 y pico horas del dia siguiente. Curioso también.
Al señor Enrique engañé el sábado para otra noche verbenera.
Y lo más bonito de la Semana Santa lo conocímos ese día y en forma de rubia.
Dos amigas de Mr. Castillo que aparecieron por el Juan.
Cuando nos dimos cuenta estábamos Kike, la Feliú y yo mismo con ellas de juerga por distintos garitos y hasta altas horas de la mañana.
Típica noche de risas de las que no aburren ni que cansan repetir.
El "pero" irremediablemente me lo otorgó yo.
Ayer fuí a ver los monólogos y el día anterior habían dicho que acudirían.

Será porque la belleza eclipsa o porque hay momentos que me gusta rendir homenaje a Gabino Diego en sus películas más absurdas.
Observo la situación. Allí las dos mozas.
Y aquella que parece irradiar encanto egoístamente, y cuya voz se te antoja cómo melodías de otro mundo, me presenta a un tipo.
Si intentas manejar los indicios más pesimistas, llegas a una conclusión clara para tí; el maromo éste va a ser su novio.
Entonces despierta tu sentido de la caballerosidad y piensas; "pués a mí me presentan a uno con el que ha dicho mi novia que se lo pasó muy bien ayer, y como que te lo imaginas sonriendo sólo en el momento de estirar su cara... Así que guárdemos la distancia elemental."
Se sientan los tres en una mesa. Y aquella que rivaliza en encanto con las mañanas primaverales trás una suave lluvia, la inminente fragancia fresca y un imponente arco iris sobre el horizonte, me dice por dos veces "Vénte a sentarte con nosotros a la mesa".
El Gabino Diego que mora en mí contesta; No, no, si yo aquí en la barra estoy genial...
Una penica. Bueno, al menos cuando se despidieron dijeron que vendrían más.
Aún no se si Mr. Maromo será novio. Y si lo es será doblemente Maromo. Ello me lo suscita el contemplar cómo alguien es capaz de tener algo así de compañia y no ver que se arrimara más de lo que lo haría un simple amigo. Eso, eso si que sería para estirar una cara...
Pero bueno, seguiremos al acecho con la intención de informarnos.
Y hasta aquí llegó Jinete del viento aclarando sus sentimiendos más dormidos en éste blog.
Que no todo van a ser carajillos, música o policías nacionales.

Canción de la semana. ZZ Top

Me bajé recientemente el DVD "Live in Texas" de éstos Yankees peludos, y es de lo más recomendable.
Siempre les he tenido cierta simpatía.
Y siendo tan sólo tres individuos, hay que ver que bien suenan sus canciones.
El baile ranchero que se fabrican ya es historia aparte...
El mítico "La grange" del directo mencionado, como canción de la semana :

Y como Youtube es un auténtico arsenal de frikies, vayamos con uno para adentrarnos en la sección de Canción Curiosa.
El tema "Tush" de ZZ Top interpretado de manera muy particular.
Slide contínuo de guitarra, llantos de un niño de fondo, y un personaje cantando que lo hace bastante bien.
Y que si se tiñese el pelo y dejase barba, bien podría pasar por un integrante de la banda a la que parodia.

A mar

El dia nunca se muestra triste.

Pero hay veces que el viento besa la cara en forma de lluvia y otras en las que la lascivia de las madrugadas quiere llegar a un hondo penar...

Como existencia, la efímera cordura.

Quien ve sus labios pasar.

Sus nudos sin enlazar

y sin sentir atadura.

Y aún asi, sin avisar,

mil marinos en el mar,

tratarian de encontrar

el oleaje en su bravura.

Arena que sólo desperdicia el tiempo,

que no pasarás a su lado.

El querer de sotavento

de navegante frustrado.

Timonel a la deriva

y tantas veces cuestionado.

Restaurante El Verrugón

La última cita culinaria Buitaka nos llevó al restaurante El Verrugón.
En la zaragozana calle de Ramón y Cajal, 50.
Muy cerca del Hospital Provincial y la primera cena a la que yo asistí estando malico.
Poco menos que los últimos pasos antes de divisar el garito, dudaba hacia donde encaminarlos...
Pero si hay algo que define al pueblo Buitako, aparte de comer y beber como cabrones, es su singular entereza.
Llegar hasta allí no fué tarea fácil. El bus en que viajaba recibió órdenes de desviar su ruta y tuve que apearme bastante antes de lo que pretendía.
Confusión general en el propio tráfico, coches de policía en torno a la iglesia de Santa Águeda y multitud de viandantes agolpándose alrededor de una plaza, me inducían a pensar que allí se había liado una gorda.
Pero no. Eran las huestes del buen beato. Perfectamente dispuestas en el más absoluto desorden, y esperando que de la iglesia saliera seguramente alguna talla de madera o yeso inexpresiva, que redimiera todos sus pecados.
Me asusté observando la cantidad de gente que está dispuesta a contemplar estos actos.
Tengo que releer un día de estos la biblia y prestar especial atención al apartado de la adoración de ídolos...
Figúrate.
La historia es que yo estaba malico, todavía era martes y tenía que currar al dia siguiente. Asi que no se me pasó por la cabeza ningún tipo de celebración y menos aún una jodida procesión.
Pudiera decirse que, debido a ella, para llegar al restaurante, primero tuve que sortear a gente que esperaba la salida de una virgen ( cuanto más virgen más salida? ) y después (¿para mas inri? ) tuve que cruzar diversas calles donde a esas horas se pasean multitud de putas...
Yonquis en las sombras, tratos oscuros en los rincones de las calles y sonidos de botellas contra el suelo cerraban el resto de festejos.
Pero por fin llegué al restaurante.
El Verrugón. Donde yo me puse poco "cabezudo" con mi idea inicial de no beber alcohol.
Apelando a que de lo que no iba a probar una gota sería de vino, me tomé dos tubicos de cerveza mientras esperábamos a reunirnos los cuatro Buitakos.
Una vez que estuvimos ya en manada, pasamos al comedor.
Mucho más grande el garito de lo que sugiere cuando estás esperando en la barra.
La carta, generosa donde las haya. Existe un menú por 12.30 €, según creo recordar.
Pero es que cada dia estamos más caprichosos.
De centro pedímos almejas con una salsa exquisita, huevos al salmorejo, revuelto de morcilla, setas y verduras y otro plato más que ahora mismo no recuerdo.
Aparte de mi mala memoria, no era dia para honrar a mi paladar.
En un estado medio febril y con una congestión nasal propia de un cocainómano agraciado con el Euromillón , se me hacía difícil apreciar los distintos sabores.
Quizá por ello fué que abandoné la idea del agua para cenar, es que si tampoco me sabe el vino a vino...
Y claro, Juako que hacía de maestro de ceremonias, cuando dijo aquello del vino blanco alemán que acompañaría a las almejas...

Pués es jodido decir "no". Que para eso hay que estar muy enfermo.
Guiándome por lo que dijeron mis coleguitas de la tribu, la salsa de las almejas estaba que te pasas.
Los camareros, de 10. El que más rato estuvo atendiéndonos hasta salió de propio a la barra del garito para avisarme que ya había sacado otro plato de centro, mientras yo estaba echando un cigarro. "No sea que no te vayan a dejar ná".
Luego cada uno pidió su segundo plato. Llama Eterna y yo pedimos lo mismo. Aunque luego le tuviera que preguntar a él que tal estaba para asegurarme.

Que jodida es la vida del insípido, más que la del rockero, si me apuran.

El plato en cuestión pichi, pichi; entrecot de gamo a las finas hierbas, con mantequilla de no se qué y melocotón al vino.

Y lo que me jodía no sacarle todo el sabor. Quizá por ello tampoco dije no al vino tinto que llegó por aquel entonces. "Rosado, lo que no iba a beber yo hoy era rosado"...

Después postre en mi caso, cuajada con miel. Casera y rica.

Consiguiente carajillo de Baylis.

Para terminar con unos chupitos de hierbas. Aquí si que tengo queja; que no invitaron. Cobraron 10 euros de la puta ronda.

Detalle que me parece muy mal.

Pagó Brazos en Alto. Igual no puede decirse cena cara cuando sacas vinos tan selectos y pasas tantas páginas en la carta...

Pero vamos, precio popular no fué; 170 y pico euracos. Buff.

Tuve que decidirme en la votación viendo el criterio de mis acompañantes, porque mi condición de malico me dejaba en una posición demasiado neutral. Así que otorgué un 8. Brazos en Alto un 9. Llama Eterna y Topo Indeciso, 8 y 1\2.

Durante la cena hubo quiénes se alejaron del mundo de la congruencia y propusieron constituir una asociación gastronómica y legal "Tribu de los Buitakos" .
Alegando que existen asociaciones para todo, que se paga muy poca pasta y que nos podría salir alguna de éstas gratis si nos daban subvenciones...
Y creo que semejante barbaridad no ha hecho sino empezar a tomar forma.
Ya decidímos los roles de cada uno. Y quien escribe sería el secretario...
Raro me parecía la idea de no beber alcohol esa noche. Esto último no me parece tan descabellado.

Malico

Estoy malico.

No se si serán principios de gripe o finalización de resacas, pero no estoy muy católico.

Bien me puede servir como protesta formal ante la inminente Semana Santa.

Que al menos para mí, es una celebración que rivaliza muy de cerca con la Navidad en cuanto a fiesta moñas se refiere.

Habría que ver quien se lleva la palma.

La Semana Santa, supongo.

Domingo de ramos,pero de palma. Está a punto de venir, que no es lo mismo que el vino palmero.

Lo que me traslada a la cena Buitaka que acontece hoy, esa que he de realizar un esfuerzo sobrehumano para asistir, y en la que no probaré gota de vino alguna.

Porque con semejante trancazo encima, he optado por la resolución antibiótica.

La Posología será de hoy una noche sana, mañana una última dosis de trabajo y espero a estas horas entonces dar por terminada la medicación.

Asi que parto hacia la cena buitaka, pero la procesión va por dentro.

Porque por motivos no ajenos a la organización, no se puede celebrar mañana.

Y yo estoy malico...

Que al despertarte no estés de peor humor

Querido diario :
Todos tenemos esos dias en que caemos, en que a veces ni nos recogen, y que a duras penas , ó, porque nos da la gana, no deseamos tampoco que nos levanten.
Nada más cierto.
Feliz primavera... La encontrada entre tus sentidos.
Sin ir más lejos yo hoy pensaba llegar a casa, despedirme del blog para siempre, a modo de carta del sentenciado a muerte y decir:; "A Alguien puede importarle?"
Fijo que no.
A tenor de los últimos comentarios por aquí aportados. ...
Y con menos participación colectiva y sentida en éste mismo espacio que los chicos del maiz en una pronta reforma agraria y subvencionada por los padres...
Tan sólo me quedaría agradecer a los sponsores que pueblan esta página y que ya no saben cómo venderme.
Pues que les den por culo tambien, si ojalá existieran.
Mi llegada a casa hoy ha sido propia de los que florecen; como un capullo.
Sin saber bien porqué, medio amargado. Cuando más bien tendría que sentirme dichoso por varias cosas.
Aunque no merezcan mención aparte aquí.
He doblado la esquina del pasillo y a medida que entraba en mi cuarto oía murmullos en el patio.
O más que murmullos, barrritar.
Conversaciones de maruja desafinadas, inapropiadas supongo que a esas horas de la mañana.
Casi tanto como mi percepción de las cosas.
Mi mente corrupta y frágil mientras jugueteaba con un viejo anillo que alguien me regaló en su dia y que yo he decidido deshacerme de pronto.
Al mismo tiempo, la ventana abierta que daba al patio. Un disco no escuchado con anterioridad, todo aparente en el ordenador, "Anthology" de Bruce Dickinson.
Disco que hoy parecia devolverme a la vida.
Justo en el mismo momento en que lo pinchaba decidía no dar por cerrado este blog y acto reflejo era el ponerme a escribir.
Comprobar la gravedad del anillo por el patio y sobre maruja.
Y de sonido inconfundible, el de las sillas de plástico domingueras, arrastrándose por debajo de pesos pesados de marujas en su barritar.
Y supongo que con la mirada en alto, y sin comprender que todo habia sido culpa del Dickinson, que animaba la mañana, se retiraban de aquella infernal terraza.
Mientras las observaciones hacia sus maridos seguramente descansaban en interiores, Bruce se desgañitaba y quien tontea con estas lineas decidía seguir haciéndolo en la posteridad.
La moraleja podría ser que todos podemos tener un mal dia. Y que un buen disco a veces viene como anillo al dedo, o a la cabeza.
Y como me encantan los Maiden, y la hija del Steve Harris me parece de lo mas sensual, pues aprovecho...

Juako Malavirgen en el teatro del mercado: Breve reseña para un gran concierto.

Un buen acontecimiento que no nos podíamos perder.
La anécdota extraña de la noche fué que se inició la actuación con la más estricta puntualidad.

Abrió fuego aquel que delata el tener como tío a un cornudo. Buen repertorio y metiéndose al público en el bolsillo; como siempre.

Tocó poco rato y llegué a echar en falta temas como "Últimamente follo menos que los Roper", o la pegadiza canción del verano que tiene. Canciones que ya son todo un clásico en las noches verbeneras de esta ciudad.

Pero claro, el rollito del concierto era más bien el de no eclipsar el verdadero momento estelar de la noche, que era la presentación en sociedad (cuestionable éste punto) de Juako Malavirgen muy bien acompañado. Con unos músicos del copón puliendo sabiamente todas las canciones.

Porque si ya te puede gustar cómo lo hace en solitario nuestro peludo amigo, con una banda así alrededor suyo es la hostia.
La primera canción que abordaron, salvando las distancias, me hizo recordar incluso a Mago de Oz. Digo salvando las distancias no ya por la calidad musical de unos u otros, sino quizá porque en los directos de Mago de Oz comúnmente se hace uso de un buen espectáculo de pirotecnia y en el jodido teatro de ayer ni siquiera se podía fumar...

Que eso lo puedo llegar a entender, pero que no dejaran tampoco comer nada del arsenal de frutos secos que habíamos comprado y que no hubiese barra, ni pasara el típico mozo ofreciendo bebidas entre los presentes... ¿A dónde vamos a llegar? Seguro que hay noches de ópera en el Bregenz Festival que incitan más al vicio.

Comentaba el paralelismo con Mago de Oz también por el sonido casi bucólico de una flauta tocada armoniósamente por un cántabro convocado para la ocasión. Sonaba espectacular sobre la base rockera que llevaba el grupo en aquel inicio.

Justo antes de que saliera Juako a cantar la canción y nos devolviera la conciencia repentinamente y abandonásemos todo aire fresco de semejante momento pastoril.

No recuerdo el nombre del cántabro en cuestión. Pero actúa mañana en el Sebastian Bar y habrá que ir a verlo.

El tío llegó a salir tocando una gaita mientras Juako cambiaba su ropa para obsequiarnos en el escenario con otra nueva representación de personaje.

Desconozco si gallega, aragonesa o escocesa (no hablo de la vestimenta de Juako sino de gaitas). O si en Cantabria también tienen propias, para mayor gloria de mi ignorancia.

Un directo que rezumaba muy buen rollo entre músicos. Allí fueron desfilando y colaborando el de las flautas y gaitas, el Sobrino, Mariano Bartolomé también...

Acompañados de un buen bateria, y al bajo y guitarra; Nacho Margelí y Álex Comín.

Tremendos.

Particularmente, admiro a Nacho como guitarrista, me parece muy creativo y nunca exento de imaginación.

Buen concierto el que nos brindaron. Particularmente también, a mi se me antojaba cómo si aquella sociedad que se presentaba anoche llevaran ya multitud de bolos juntos en el escenario.

Se hicieron cortas las dos horas y pico, la verdad.

Y ello añadido a la precaria situación del no poder echar humo, ni beber , ni comer.

Joder, si es que parecíamos Gremlins. Y aún no nos habían dado ni las jodidas 12 horas de la noche...

Y teníamos una guardia de seguridad muy cerca y presente al más puro estilo señorita Rottenmeier, todo sea dicho de paso.

Memorable la despedida y cierre, con todos los participantes en el escenario homenajeando a los Monthy Python..."Busca en la vida el lado bueno que hay"...

En resumen, aunque viendo la longitud del texto ya no sea tanto; dejó un buen sabor de boca.

La actuación y dicho abstractamente, claro. Porque mientras duró, nada pudímos tomar para que la misma apreciación tuvieran nuestras propias papilas gustativas...

Aporto una canción de Belleville dúo (Nacho Margelí y Álex Comín).

Me suena mucho el garito donde está grabado. Y no porqué aparezca Juako en el cuadro que se vé de fondo...

El mejor trabajo del mundo

Imagino que darían la noticia por la tele, pero yo es que ando muy retrasado con según que tipo de medios. ¿Existirá todavía la clasificación por rombos en las películas?
Desde hará cosa de tres semanas que ya se conocen los 50 afortunados aspirantes al "mejor trabajo del mundo".
Si me llego a enterar antes igual hubiese enviado una solicitud también. De hecho uno de los requisitos que demandaban para el genial empleo era el de escribir en un blog.
Sería pues un obstáculo salvado entre cuatro.
Lo de hablar un inglés fluído, tener nociones de buceo y ser una persona carismática son ya ganas de joder o cuando menos, tratar de complicarlo.
Isla de Hamilton, Queensland.
Que ni pertenece a un piloto de Fórmula 1 ni se encuentra en un distrito cercano a Manhattan, sino en Australia.
Desde la web islandreefjob.com buscaban a alguien que se sintiera capaz de vivir durante seis meses en la citada isla y con alojamiento de lujo.
Que tuviese que tomar fotos, sumergirse en el agua, contar sus experiencias y escribirlas en un blog.
Con un sueldo de tres millones mensuales de las antiguas pesetas.
Vuelo de avión incluido de ida y vuelta.
Algo de malo tendrá el asunto cuando ofrecen tanto... Igual no le dejan parar para almorzar, no te jode...
Pues no. Semejante situación idílica responde a una campaña potenciada por el gobierno de Queensland para ver si incrementan su turismo.
Lo que no logro entender son los datos de las solicitudes; han recibido un total de 34.000, y sólo 798 procedían de España.
Si el otro día leí en el periódico que para un puesto de peón en nosequé ayuntamiento de que pueblo ya se presentaba una cifra similar.
Será la gente, que no quiere "trabajar".
O que se lo tienen que llevar todo a casa, si no ni hostias.
El caso es que ninguno de los seleccionados para la criba final es de orígen hispano; igual es que lo que prohibian realmente era la horica para la siesta.
El ganador se conocerá el 1 de julio.
Pobre hombre, a ver después de éste empleo en su curriculúm donde lo vuelven a contratar...
Video promocional y la noticia en la caja tonta :